primeiros gatos

Quando eu era pequenino eu odiava gatos, e minha rua era infestada deles. Tinha pomba, cachorro, passarinho, rato, mas o que me incomodava eram os malditos gatos. Eu morava com meus avós numa ladeira no bairro da Saúde, em São Paulo, e tinha uma vizinha no topo da rua que tinha uns 10 gatos de todos as formas e tipos e raças. Vira e mexe nos cruzávamos e nos atacávamos.

Eu devia ter uns oito ou nove anos quando a guerra foi declarada. Eu fazia de tudo para atazanar qualquer gato, imaginando que ele nunca revidaria. Sacudia, chutava, amarra latinha, cortava o bigode, dava nó no rabo e ele sempre fugia tão quieto quanto aparecia. Até as batalhas ficarem mais sérias.

Quando um bichano se enfeza, meus amigos, a melhor coisa a fazer é chutá-lo pra longe e correr o mais rápido que você puder correr. Claro que NÃO foi o que eu fiz. Minha doce avozinha sempre me assistia da calçada quando eu brincava na rua, mas não eram todos os lugares que seus olhos alcançavam. O que eu fazia escondido aquele dia eu queria ter feito às claras para que logo em seguida viessem me salvar da emboscada que eu arrumei pra mim mesmo.

Gatos não revidam, quase nunca, e foi nesse “quase” que eu paguei os meus pecados. Lá estava eu pimpão bolando alguma maldade quando me deparei com um dos gatos e já fui logo pra cima, só que dessa vez ele não correu. Eu apanhava muito quando era criança, e essa foi uma surra diferente, eu acabei com o gato e ele acabou comigo. Desci a rua sangrando e todo arranhado segurando as lágrimas em busca de consolo. Eu sei que ele também fez o mesmo. Eu odiava gatos e tinha certeza que eles me odiavam também, e hoje, com 22 anos, percebi que brigávamos mas nos entendíamos no desentendimento.